[JOUR 2 (Porte)] Texte de Anilori

Il ouvrit prudemment la porte. La lumière se glissa dans l’interstice, jusqu’à vaincre toutes le ombres.
La pièce illuminée par la lueur violente des néons du couloir était presque nue – un lit, une commode, le tout pouvant provenir de n’importe quel magasin suédois de mobilier aux noms improbables et ne laissant aucun indice sur l’endroit où il pouvait se trouver. Ni sur la raison pour laquelle il se trouvait là. Et s’il était prisonnier, pourquoi donc n’avait-on pas fermé la porte ?
Il s’aventura dans le couloir à pas de loup. De part et d’autre, des portes toutes closes toutes identiques. Ses pantoufles glissaient sur le linoléum. Un hôtel ? Un escalier se profilait au bout du corridor. Il descendit, s’interrompant de temps à autre pour appuyer sur un bouton quand la minuterie le laissait dan le noir.
S’il avait été prisonnier, il aurait déjà dû entendre résonner une alarme, voir des gardes lancé à sa poursuite, quelque chose – il s’enhardit au niveau d’un palier, appela "Hello ?". Aucune réponse, sinon l’écho rebondissant dans la cage d’escalier. Il haussa les épaules et ouvrit la porte. La lumière se glissa dans l’interstice, jusqu’à vaincre toutes les ombres.
Hein ? La cage d’escalier s’était transformée en une chambre presque nue , équipée seulement d’un lit et d’une commode à la simplicité nordique.
- Ok. Soit c’est un cauchemar, soit j’ai dû me garer hier sur le parking d’une sorte d’Hotel California – you can check out anytime you want, but you can never leave.
Ces américains. Important leur fast-food, leur culture abêtie et leurs scenarios d’horreur éculés jusque dans la banlieue de Lille… Et en attendant, comment je sors de là, moi?
Suis-je un fantôme, condamné à hanter éternellement un Formule 1 jusqu’à ce que la civilisation s’effondre ou qu’un gamin blond vienne me parler en compagnie de Bruce Willis ? Suis-je le personnage anonyme et fade de la première nouvelle d’un apprenti auteur de quatorze ans ?
Dans tous les cas, il ne voyait pas de voie de secours dans l’immédiat, alors autant prendre ses aises. La commode ne contenait qu’un numéro de Métro vieux de trois mois, mais grâce à la bonté des dieux, personne n’avait encore fait les mots croisés.
Une dizaine d’Aa, d’Isée et d’Io plus tard, il sombra dans une somnolence apaisée, prenant à peine le temps d’éteindre la lumière avant de s’allonger sur le lit.
Fantôme ou pseudo-fictif, pourquoi ne pas profiter du confort des lieux, au lieu d’aller d’user le moral et la tolérance aux questions existentielles dans des couloirs sans intérêt ? Mieux valait rester ici. Il s’endormit.

Il se réveilla, cligna des yeux, prit d’une envie pressante. Il se leva, contourna le lit avec circonspection pour épargner ses orteils, et ouvrit prudemment la porte. La lumière glissa dans l’interstice, jusqu’à vaincre toutes les ombres.